A Caverna

Até um dia...

2006-04-10T18:04:00.000Z

Este dia marca o encerramento deste blog.

Porque o entusiasmo se perdeu e a fonte se esgotou...

Até um dia...

De pequenino...

2006-03-24T14:37:00.000Z

Já diz o ditado que de pequenino é que se torce o pepino. Ora digam lá se o miúdo não vai pelo bom caminho...

Suspeito

2006-03-20T18:17:00.000Z

Há comportamentos, no mínimo, suspeitos. E ainda dizem que o futebol é um desporto viril...

As Lendas

2006-03-20T17:13:00.001Z

Para os amantes deste desporto, Bjorn Borg talvez seja o nome mais respeitado da história do ténis. Borg foi o "senhor" de Roland Garros. Borg foi o "senhor" de Wimbledon (o único tenista a lograr ganhar 5 vezes consecutivas este torneio). Os duelos contra Jonh Mcroe eram apaixonantes, imprevisíveis, encantadores. Nos tempos em que o ténis representava uma "arte" - hoje grande parte das partidas e dos torneios ganham-se na potência do serviço , Borg era um mago. Consigo ainda hoje recordar alguns dos momentos mais geniais alguma vez preconizados na história do ténis.

O que distinguia Borg era a inteligência como comandava as partidas do fundo dos courts. Borg mandava no jogo. Fazia correr os adversários e matava a jogada com a autoridade dos génios.

Pois parece que o homem na vida real não teve muito juizinho e agora apresta-se para vender os troféus do Grand Slam ganhos ao longo da sua carreira.

Infelizmente, o desporto foi-nos dando tantos exemplos de lendas que se perderam no auge da fama, por falta de tino - Garrincha, Mike Tyson, George Best.

Já agora, alguém alinha numa "vaquinha"? (Ficava bem um "Roland Garros" no móvel lá de casa).

Broche de la Pila

2006-03-04T13:22:00.001Z

Para os apreciadores dos bons prazeres (gastronómicos) da vida, aqui fica uma sugestão de fim de semana: Costillas Barbacoa.

Novas ideias precisam-se...

2006-03-04T13:22:00.000Z

O mundo anda cada dia mais cinzento. Ele é o problema Palestiano. Ele a política "déja vu". Ele é o sensacionalismo. Ele é o desemprego e a crise financeira. Ele é o "job for the boys". Estamos fartos. Novas ideias precisam-se. Porque não começar já nos urinóis?

Lisboa Menina e Moça

2006-03-04T13:11:00.000Z

No castelo, ponho um cotovelo,
Em Alfama, descanso o olhar,
E assim desfaz-se o novelo,
De azul e mar.

À ribeira encosto a cabeça,
A almofada, na cama do Tejo,
Com lençóis bordados à pressa,
Na cambraia de um beijo.

Lisboa menina e moça, menina,
Da luz que meus olhos vêem tão pura,
Teus seios são as colinas, varina,
Pregão que me traz à porta, ternura,
Cidade a ponto luz bordada,
Toalha à beira mar estendida.

Lisboa menina e moça, amada,
Cidade mulher da minha vida,
No terreiro eu passo por ti,
Mas da graça eu vejo-te nua,
Quando um pombo te olha, sorri,
És mulher da rua,
E no bairro mais alto do sonho,
Ponho o fado que soube inventar .

Aguardente de vida e medronho
Que me faz cantar.

Ary dos Santos e Paulo de Carvalho

Poema

2006-02-24T15:01:00.000Z

Não sei o que fui, ou sou,
não sei para que servem as palavras
guardadas, no beco da memória,
nem os gestos prisioneiros da pirâmide,
que é a história;

e se as palavras não rimam,
pensem que louco sou,
porque sou…

e se o vento glaciar me serena,
e os raios de sol me agitam,
treslouco sou;

gelo que me aquece,
calor que me desatina,
ordem que me desconcerta,
desordem que me alinha…

e para que as tardes da primavera
tragam um sentido à escrita
aqui o poema se encerra
aqui a desordem se edita.

O grito e a distância...

2006-02-23T10:57:00.000Z

Um dia, um pensador indiano fez a seguinte pergunta a seus discípulos:

"Por que as pessoas gritam quando estão aborrecidas?"

"Gritamos porque perdemos a calma", disse um deles.

"Mas, por que gritar quando a outra pessoa está ao seu lado?" - questionou novamente o pensador.

"Bem, gritamos porque desejamos que a outra pessoa nos ouça" - retorquiu outro discípulo.

E o mestre volta a perguntar: "Então não é possível falar-lhe em voz baixa?".

Várias outras respostas surgiram, mas nenhuma convenceu o pensador.

Então ele esclareceu:

"Vocês sabem porque se grita com uma pessoa quando se está aborrecido?
O facto é que, quando duas pessoas estão aborrecidas, os seus corações se afastam muito.
Para cobrir esta distância precisam gritar para poderem escutar-se mutuamente.
Quanto mais aborrecidas estiverem, mais forte terão que gritar para escutar o outro.

Por outro lado, o que sucede quando duas pessoas estão enamoradas?

Elas não gritam. Falam suavemente, porquê? Porque seus corações estão muito perto. A distância entre elas é pequena. Às vezes estão tão próximos seus corações, que nem falam, somente sussurram. E quando o amor é mais intenso, não necessitam sequer sussurrar, apenas se olham, e basta. Os seus corações entendem-se. É isso que acontece quando duas pessoas que se amam estão próximas. "

Por fim, o pensador conclui dizendo:
"Quando vocês discutirem, não deixem que seus corações se afastem não digam palavras que os distanciem mais, pois chegará um dia em que a distância será tanta que não mais encontrarão o caminho de volta".

Mahatma Gandhi

Preconceitos

2006-02-22T12:29:00.000Z

Foto by Dam

Para nós ocidentais, há em toda esta polémica das caricaturas de Maomet, muito de irracional, de fundamentalismo, de incompreensível. Não conseguimos entender o que move aquelas multidões. Porque se manifestam de forma tão violenta.

Para a maioria dos ocidentais, o problema é simplesmente o fundamentalismo religioso, e a forma como manipula os crentes. A maioria dos ocidentais, respondem a tais manifestações de uma forma redutora - entendendo que está em causa simplesmente a liberdade (de imprensa), campo onde o Estado Democrático Ocidental não pode intervir. No fundo, no fundo, vivemos o trauma de muitas décadas de absolutismo, fascismo e ditaduras.

Na verdade, sou daqueles que concordam que as manifestações são excessivas. Sobretudo, porque tendo as caricaturas sido publicadas em Setembro do ano passado, as manifestações soam a um instrumento de qualquer coisa. É como se alguém, quisesse provocar um choque com o Ocidente e tenha ido recuperar um pretexto a um baú já antigo.

Se as reacções fossem imediatas - provalmente a minha opinião seria diversa. Estas reacções ao retardador soam-me como algo esquisito...

Mas não as desvalorizo, nem subestimo a inteligência de quem as tem.

Não nos julguemos, nós ocidentais, os senhores da razão...

Temos o reverso da medalha...

Há umas semanas, por afazeres profissionais, fui obrigado a viajar até à Argélia. A princípio, torci o nariz...A maioria dos ocidentais associam erradamente o Margrebe, a tradições e hábitos ancestrais e irracionais.

Eu, aqui me penetencio por talvez ter sido um pouco contaminado pelo mesmo preconceito.

Desde então, voltei lá mais três vezes. Aos poucos fui-me dando conta do ridículo preconceito ocidental. A Argélia é um país que se recomenda. Organizado, disciplinado. O Povo poderia dar-nos lições sobre muitas matérias. Sobre o conceito de família. Sobre o valor da união. Enquanto ecoavam os chamamentos para as orações nas mesquitas - cinco por dia- o meu respeito foi crescendo.

As caricaturas são uma questão cultural, sim.

E enquanto nós ocidentais, não fizermos um esforço para atenuaramos o choque cultural, vão existir mais caricaturas. E amanhã não serão só as caricaturas.

Porque quando um Povo se quer indignar e quer queiramos, quer não, tudo tem na sua génese o drama do Povo Palestiniano, basta um pretexto...

Pelo direito fundamental ao disparate...

2006-02-22T12:11:00.000Z

Foto by Dam

Falta de tempo. Raio do tempo que não estica.

Há um mês que praticamente não entro num blog, nem escrevo uma linha na Caverna. Terão pensado que teria ganho o juízo suficiente para deixar de escrever as banalidades com que venho entretendo os pacientes leitores.

Desenganem-se.

Tenho pululado por paragens distantes, que sempre me vão permitindo enriquecer a minha cultura cosmopolita. Pelo menos, assim o julgo.

Melhor ainda, vão-me concedendo o tempo suficiente para devorar avidamente os livros que se vinham amontoando nas prateleiras da minha biblioteca. Alguns quase velhas relíquias…

Mas aqui estou de volta, qual Fénix Renascida, para voltar a escrever disparates.

Porque sou daqueles que pugnam pelo direito fundamental ao disparate...

Gramaticalmente falando

2006-01-19T12:34:00.000Z

Era a terceira vez que aquele substantivo e aquele artigo se encontravam no elevador.

Um substantivo masculino, com aspecto plural e alguns anos bem vividos pelas preposições da vida.

O artigo, era bem definido, feminino, singular.

Era ainda novinha, mas com um maravilhoso predicado nominal.

Era ingénua, ilábica, um pouco à tona, um pouco ao contrário dele, que era um sujeito oculto, com todos os vícios de linguagem, fanático por leituras e filmes ortográficos.

O substantivo até gostou daquela situação; os dois, sozinhos, naquele lugar sem ninguém a ver nem ouvir. E sem perder a oportunidade, começou a insinuar-se, a perguntar, a conversar.

O artigo feminino deixou as reticências de lado e permitiu-lhe esse pequeno índice.

De repente, o elevador pára, só com os dois lá dentro.

Óptimo, pensou o substantivo; mais um bom motivo para provocar alguns sinónimos.

Pouco tempo depois, já estavam bem entre parênteses, quando o elevador recomeçou a movimentar-se.

Só que em vez de descer, sobe e pára exactamente no andar do substantivo.

Ele usou de toda a sua flexão verbal, e entrou com ela no seu aposento.

Ligou o fonema e ficaram alguns instantes em silêncio, ouvindo uma fonética clássica, suave e relaxante. Prepararam uma sintaxe dupla para ele e um hiato com gelo para ela. Ficaram a conversar, sentados num vocativo, quando ele recomeçou a insinuar-se. Ela foi deixando, ele foi usando o seu forte adjunto adverbial, e rapidamente chegaram a um imperativo. Todos os vocábulos diziam que iriam terminar num transitivo directo. Começaram a aproximar-se, ela tremendo de vocabulário e ele sentindo o seu ditongo crescente. Abraçaram-se, numa pontuação tão minúscula, que nem um período simples, passaria entre os dois. Estavam nessa ênclise quando ela confessou que ainda era vírgula. Ele não perdeu o ritmo e sugeriu-lhe que ela lhe soletrasse no seu apóstrofo. É claro que ela se deixou levar por essas palavras, pois estava totalmente oxítona às vontades dele e foram para o comum de dois géneros. Ela, totalmente voz passiva. Ele, completamente voz activa. Entre beijos, carícias, parónimos e substantivos, ele foi avançando cada vez mais. Ficaram uns minutos nessa próclise e ele, com todo o seu predicativo do objecto, tomava a iniciativa. Estavam assim, na posição de primeira e segunda pessoas do singular. Ela era um perfeito agente da passiva, ele todo paroxítono, sentindo o pronome do seu grande travessão forçando aquele hífen ainda singular.

Nisto a porta abriu-se repentinamente.

Era o verbo auxiliar do edifício.

Ele tinha percebido tudo e entrou logo a dar conjunções e adjectivos aos dois, os quais se encolheram gramaticalmente cheios de preposições, locuções e exclamativas.

Mas, ao ver aquele corpo jovem, numa acentuação tónica, ou melhor, subtónica, o verbo auxiliar logo diminuiu os seus advérbios e declarou a sua vontade de se tornar particípio na história. Os dois olharam-se e viram que isso era preferível, a uma metáfora por todo o edifício.

Que loucura, meu Deus.

Aquilo não era nem comparativo. Era um superlativo absoluto.

Foi-se aproximando dos dois, com aquela coisa maiúscula, com aquele predicativo do sujeito apontado aos seus objectos. Foi-se chegando cada vez mais perto, comparando o ditongo do substantivo ao seu tritongo e propondo claramente uma mesóclise-a-trois. Só que, as condições eram estas.

Enquanto abusava de um ditongo nasal, penetraria no gerúndio do substantivo e culminaria com um complemento verbal no artigo feminino.

O substantivo, vendo que poderia transformar-se num artigo indefinido depois dessa situação e pensando no seu infinitivo, resolveu colocar um ponto final na história.

Agarrou o verbo auxiliar pelo seu conectivo, atirou-o pela janela e voltou ao seu trema, cada vez mais fiel à língua portuguesa, com o artigo feminino colocado em conjunção coordenativa conclusiva.

(Autor Desconhecido. Este texto ganhou um prémio literário. Pela sua originalidade, aqui o partilho)

Curral das Freiras

2006-01-12T11:02:00.002Z

Por vezes esquecemos que nos confins do Universo, também há vida. Por vezes os caminhos para chegarmos a essa gente são tão sinuosos, que desistimos. Por preguiça, se perdem pequenas maravilhas...

Foto by Dam

O Miradouro e o Mar

2006-01-12T11:02:00.001Z

3

Foto by Dam

Elogio à Luz

2006-01-12T11:02:00.000Z

É a luz que desvenda as maravilhas da Civilização

Foto by Dam

Lembra-te

2006-01-11T09:43:00.001Z

Lembra-te
que todos os momentos
que nos coroaram
todas as estradas
radiosas que abrimos
irão achando sem fim
seu ansioso lugar
seu botão de florir
o horizonte
e que dessa procura
extenuante e precisa
não teremos sinal
senão o de saber
que irá por onde fomos
um para o outro
vividos.

Mário Cesariny

Foto by Dam

Insignificantes...

2006-01-09T11:10:00.000Z

É na tão curta distância que separa o céu e o abismo, que aprendemos uma das mais importantes lições de vida. A do significado (insignificante) do ser humano...

Foto by Dam

Sabedoria Índia

2006-01-05T11:37:00.000Z

O Fogo

2006-01-05T11:13:00.000Z

O fogo que encanta e se vê...

Fantástico 2006

2006-01-04T19:03:00.001Z

Aos leitores, aqui ficam os votos (atrasados mas sinceros) de uma Ano de 2006 Fantástico!

Foto by Dam

Luz

2006-01-04T19:02:00.000Z

Há algumas passagens de ano emblemáticas, perfumadas de cor, luz, calor e animação. Fica aqui um cheirinho da Madeira...

Foto by Dam

Folia

2006-01-04T19:01:00.000Z

A noite de passagem de ano é uma invenção do ser humano. Não se celebra nada de importante: - celebra-se a morte do ano velho e o nascimento do novo ano. Mas se pensarmos bem, que explicação há para tal celebração? Desculpem a falta de imaginação, mas não me ocorre nenhum. Vale a festa e a luz. Como diz o Povo do Norte: "o importante é o combibio".

Foto by Dam

Conto de Natal

2005-12-24T09:22:00.000Z

Um aldeão russo, muito devoto, constantemente pedia em suas orações que Jesus viesse visitá-lo na sua humilde choupana.

Na véspera do Natal sonhou que o Senhor iria aparecer-lhe.

Teve tanta certeza da visita que, mal acordou, levantou-se imediatamente e começou a pôr a casa em ordem para receber o hóspede tão esperado.

Uma violenta tempestade de granizo e neve acontecia lá fora.

E o aldeão continuava com os afazeres domésticos, cuidando também da sopa de repolho, que era o seu prato predilecto.

De vez em quando ele observava a estrada, sempre à espera...

Decorrido algum tempo, o aldeão viu que alguém se aproximava caminhando com dificuldade no meio a borrasca de neve.

Era um pobre vendedor ambulante, que conduzia às costas um fardo bastante pesado.

Compadecido, saiu de casa e foi ao encontro do vendedor.

Levou-o para a choupana, pôs sua roupa a secar ao calor da lareira e repartiu com ele a sopa de repolho.

Só o deixou ir embora depois de ver que ele já tinha forças para continuar a jornada.

Olhando de novo através da vidraça, avistou uma mulher na estrada coberta de neve.

Foi buscá-la e abrigou-a na choupana.

Fez com que sentasse próximo à lareira, deu-lhe de comer, embrulhou-a na sua própria capa...

Não a deixou partir enquanto não recuperou forças suficientes para a caminhada.

A noite começava a cair...

E nada de Jesus!

Já quase sem esperanças, o aldeão novamente foi até a janela e observou a estrada coberta de neve.

Vislumbrou uma criança e percebeu que ela se encontrava perdida e quase congelada pelo frio...

Saiu mais uma vez, pegou a criança e levou-a para a cabana.

Deu-lhe de comer e não demorou muito para que a visse adormecida ao calor da lareira.

Cansado e desolado, o aldeão sentou-se e acabou por adormecer junto ao fogo.

Mas, de repente, uma luz radiosa, que não provinha da lareira, iluminou a cabana!

Diante do pobre aldeão, surgiu risonho o Senhor, envolto em uma túnica branca!

- Ah! Senhor! Esperei-O o dia todo e não aparecestes, lamentou-se o aldeão...

E Jesus lhe respondeu:

"Já por três vezes, hoje, visitei tua choupana:

O vendedor ambulante que socorrestes, aquecestes e deste de comer...

era Eu!

A pobre mulher, a quem deste a capa...

era Eu!

E essa criança que salvaste da tempestade,também era Eu..."

"O Bem que a cada um deles fizeste,

a mim mesmo o fizeste!"

Leon Tolstoi

p.s. (Do fundo do meu coração:) Tenham um Santo Natal!

Estupidez

2005-12-16T15:23:00.001Z

Há quem diga que a vida é estúpida. Estúpidos. Estúpida é a morte...

Políticos

2005-12-15T09:40:00.000Z

Sinto-me cada dia mais afastado da política. Desiludido. Ontem assistimos a mais um debate para as eleições presidenciais. No meio, a calúnia camuflada. Dois outrora amigos, trocaram acusações. Alegre, no seu jeito habitual, poético, elevado. Soares a chamar lírico, a quem o ajudou a ganhar tantas batalhas políticas. Habituei-me a ver durante décadas, aqueles dois homens juntos. Complementavam-se (quer se goste ou não dos estilos): enquanto um encarnava o animal político, o outro, representava o lado poético da vida. Eram duas caras da mesma moeda. Sem qualquer deles, o PS nunca seria o mesmo. Ontem, ao vê-los em lados opostos das barricadas, só confirmei o que há muito já pensava: a política corrompe...Corrompe o pensamento, corrompe os corações, corrompe os homens, corrompe as amizades. É verdade senhores leitores. Agora chamem-me lírico...

Ciúme

2005-12-15T09:37:00.000Z

Os ciumentos não precisam de causa para o ciúme: têm ciúme, nada mais. O ciúme é monstro que se gera em si mesmo e de si nasce.

William Shakespeare in Otelo

Amendoeira

2005-12-09T13:03:00.000Z

Só tu vias ó flor que é impossível ver
mas vias se possível o impossível
sabias insolúvel a questão desta vida
sabias que debalde se debate
alguém pois se o bronze promete nenhum som emite
ó flor humilde ó flor imensa.

Ruy Belo

Carícia Perdida

2005-11-29T23:26:00.000Z

Sai-me dos dedos a carícia sem causa,
Sai-me dos dedos... No vento, ao passar,
A carícia que vaga sem destino nem fim,
A carícia perdida, quem a recolherá?

Posso amar esta noite com piedade infinita,
Posso amar ao primeiro que conseguir chegar.
Ninguém chega. Estão sós os floridos caminhos.
A carícia perdida, andará... andará...

Se nos olhos te beijarem esta noite, viajante,
Se estremece os ramos um doce suspirar,
Se te aperta os dedos uma mão pequena
Que te toma e te deixa, que te engana e se vai.

Se não vês essa mão, nem essa boca que beija,
Se é o ar quem tece a ilusão de beijar,
Ah, viajante, que tens como o céu os olhos,
No vento fundida, me reconhecerás?

Alfonsina Storni

Lágrima

2005-11-29T23:18:00.000Z

Cheia de penas me deito
E com mais penas me levanto
Já me ficou no meu peito
O jeito de te querer tanto.

Tenho por meu desespero
Dentro de mim o castigo
Eu digo que não te quero
E de noite sonho contigo

Se considero que um dia hei-de morrer
No desespero que tenho de te não ver
Estendo o meu xaile no chão
E deixo-me adormecer

Se eu soubesse que morrendo
Tu me havias de chorar
Por uma lágrima tua
Que alegria me deixaria matar.

Amália Rodrigues

Caminhos

2005-11-29T22:59:00.000Z

Caminhos
estreitos, largos, curtos, longos,
sempre penosos,
becos, esquinas, ruas, avenidas
por onde se cruzam as vidas
se entrelaçam os seres,
os destinos,
no labirinto que é a vida.

Na planicíe verdejante
não se avista viv`alma
e, quando despertamos,
só o vento empresta movimento
à Mãe Natureza.

Estranha sensação,
a de ser desconhecido
no meio da multidão,
e um ser solitário
entre a natureza...

Variação Camoniana

2005-11-28T19:19:00.001Z

Se estas mudanças são como outras
que foram o que já antes tinham de ser,
que mudanças serão, agora que tudo
permanece do que mudou, e não é?

Ou será apenas o que fica a imagem
do que mudou, sabendo que entre
mudar e ficar não há ser que mude,
quando todo o ser o é sem mudar?

Assim, mudo o ser que não mudou
só para que tudo fique sem mudar;
e ao ver o que mudou, volto a ser

o que sempre fui, sabendo que só
mudando havemos de ficar, e só
ficando seremos o que vai mudar.

Nuno Júdice

p.s. (Já tinha saudades de um bom trocadilho...)

Outono

2005-11-26T14:19:00.000Z

Foto by Dam

Folhas amarelas ao chão. Elas caem das árvores e flutuam no ar, proclamando o final de uma vida. O vento condu-las até ao seu destino final: a terra húmida onde um dia rebentarão novas cores.

As mornas brisas do outono brincam com as folhas moribundas e transformam a tristeza, em alegria.

As folhas do outono unem-se umas às outras e giram sobre si mesmas, num exercício que parece não ter fim.

Até que a terra, que é o princípio, o meio e o fim de toda a vida, se decida a renovar as cores.

Na vida, também há àqueles que fazem de suas vidas, folhas de outono, renovando-se em procura de outra estação.

Só a estes lhe espera um futuro risonho...

Vampiros

2005-11-25T22:31:00.000Z

Foto by Dam

A guerra terminou. Durante a guerra, cerca de 40% da população angolana concentrou-se nos arredores de Luanda. Cerca de 3 milhões de habitantes vivem em "casas" (se assim se pode chamar a esta "coisa") como esta. De dia, viajam para o centro da cidade e vendem tudo nas ruas: pão, fruta, roupa, insecticida, mangueiras. No maior mercado de África, chamado "Roque Santeiro" (em homenagem à telenovela brasileira), até há mulheres que vendem o corpo, por uns singelos 50 cêntimos (sim, isso mesmo, por cerca de 100 escudos). A terra é do Governo, ou melhor de 3 ou 4 generais íntimos do presidente. A classe política discute se valerá a pena convocar eleições. A oposição está toda representada no Assembleia Nacional e goza dos maiores privilégios. Não reclama eleições, não vá perder as benecesses de que goza. Os políticos afirmam que o povo, que se arrogam representar, não as quer. Há meia dúzias de restaurantes para estrangeiros enxertados no meio de "muceques", frequentados predominantemente por "brancos". À saída de um, em plena luz do dia, um jovem puxou-me um fio de ouro que trazia ao pescoço e fugiu para o meio de um "muceque". Era uma lembrança da minha avó. Voltei costas e segui o meu caminho. Pensei que talvez acabasse de dar alimento a alguma família. E se assim fosse, estar-lhe-ia a ser dado um uso muito melhor que aquele que eu lhe dava. A culpa não é dos "moleques". Nem os leitores têm culpa alguma. A culpa é dos vampiros, que se alimentam da falta de cultura do povo. O único adversário dos governantes é o desenvolvimento e a sua única preocupação é manter a autoridade e a fome. Sabem, porque é dos livros, que o povo, numa primeira fase, procura a satisfação das suas necessidade básicas e que, numa segunda fase, reclama direitos de cidadania. Por isso, nada melhor que nunca passar o primeiro estádio de civilização. É, pois, de toda a conveniência - senão mesmo, essencial, a fome e a incultura do povo. É o que se pode chamar de: desincentivo ao desenvolvimento, para reinar.

Mas um dia virá a revolta. A história ensinou-nos que é sempre assim. Mais tarde ou mais cedo. Depois admirem-se.

Pores do Sol

2005-11-25T01:00:00.000Z

Foto by Dam

Se eu fosse pintor, passava a minha vida a pintar o pôr do Sol à beira-mar. Fazia cem telas, todas variadas, com tintas novas e imprevistas. É um espectáculo extraordinário.
Há-os em farfalhos, com largas pinceladas verdes. Há-os trágicos, quando as nuvens tomam todo o horizonte mm um ar de ameaça, e outros doirados e verdes, com o crescente fino da Lua no alto e do lado oposto a montanha enegrecida e compacta. Tardes violetas, oeste ar tão carregado de salitre que toma a boca pegajosa e amarga, e o mar violeta e doirado a molhar a areia e os alicerces dos velhos fortes abandonados ...
Um poente desgrenhado, mm nuvens negras lá no fundo, e uma luz sinistra. Ventania. Estratos monstruosos correm do forte. Sobre o mar fica um laivo esquecido que bóia nas águas – e não quer morrer...
Há na areia uns charcos onde se reflecte o universo – o céu, a luz, o poente. Não bolem e a luz demora-se aí até ao anoitecer. E como o poente é oiro fundido sobre o mar inteiramente verde, que a noite vai empolgar não tarda, os charcos, entre a areia húmida e escura, teimam em guardar a luz concentrada e esquecida.
Em todo o dia, o mar não se viu nitidamente. Névoa esbranquiçada, grandes rolos de poeira e sol misturados, água de que se exala um hálito verde envolvido nas ondas. Por fim, o Sol desceu e um nevoeiro imprevisto entranhou poalha de oiro no mar esverdeado, fantasmagoria e sonho nesta frescura extraordinária.
Agora este, teatral, com largas gambiarradas, franjadas a oiro, acabado de pintar pelo cenógrafo para uma apoteose, e outro que não sei descrever, feito com muito pouco: quase desmaiado, um nada de luz no mar efémero, um nada de luz no céu efémero e a montanha roxa ao fundo prestes a desvanecer-se...
Agora é prata, daqui a pouco é oiro, e quando o Sol desaparecer de todo, ainda o horizonte fica por muito tempo iluminado. Oiro desvanecido e pó de água que ascende do mar. Um pouco de névoa e dois jactos projectados no céu – verde e oiro, oiro e verde.
Esta tarde, o Sol põe-se sobre uma barra e aparece deformado, entre grandes manchas de nuvens acobreadas. Some-se, e ressurge por fim como um grande balão de fogo num oceano revolto, até que entra numa grande nuvem espessa com interstícios de fogo e explode, iluminando o espaço e a água cor de chumbo.
Este faz sobressaltar e sonhar. Três horas da tarde. Céu limpo, mar manso, e sobre o mar uma chapada de prata, sobre o verde, mil escamas a cintilar, que brilham, luzem e tornam a reluzir. O Sol desce pouco e pouco, majestoso e sereno, no céu todo doirado e a luz forma uma estrada que liga o areal ao infinito, uma estrada larga, de oiro vivo, que começa a meus pés, na espuma ensanguentada, e chega ao Sol. Ó meu amor, não acredites na vida mesquinha, não duvides: dá-me a tua mão e vamos partir por essa estrada fora direitos ao céu!

Raúl Brandão

Crianças descalças que riem

2005-11-25T00:27:00.000Z

Foto by Dam

Curvo-me perante as crianças. As crianças da rua. As crianças descalças. As crianças famintas. As crianças despidas. Que mesmo assim, brincam na rua. Mesmo assim, conservam a inocência. Mesmo assim, irradiam felicidade. Porque a felicidade se molda à medida do que somos. Que lição de vida nos dão essas crianças, a nós, seres imbecis, que tantas vezes nos vergarmos perante banalidades, insignificâncias. Que ternura tem o seu sorriso.

Aos olhos dos comuns mortais nada têm e, no entanto, têm tudo.

Porque a felicidade não está naquilo que temos, mas naquilo que sentimos.

Porque, como diria Raúl Brandão, "O mundo é feito de dor - a vida é feita de ternura".

Sobre o coração

2005-11-14T23:47:00.000Z

Foto by Dam

Eras a casa, o lugar
onde o sol
ardia sobre a pedra,
a pedra sobre o mundo,
o mundo sobre o coração.

Como podias, uma
a uma, suportar as lágrimas
do mundo, ninguém sabia:
o lugar do sol
era a casa - e ardia.

Eugénio de Andrade

Place de Vosges

2005-11-14T23:36:00.002Z

Foto by Dam

Poderia eleger tantos locais de Paris onde morreria feliz. De todos, há um especial. Chama-se Place de Vosges. A praça onde viveu Victor Hugo. A praça das galerias de arte. A praça da música. Ali tudo combina. O espaço, o arvoredo, as fachadas dos prédios. Uma simbiose que conforta e tranquiliza a nossa alma. Uma obra divina.

Paris é música

2005-11-14T23:36:00.000Z

Foto by Dam

Paris da Notre-Dame...

2005-11-14T21:55:00.001Z

Foto by Dam

Paris je t`aime...

Paris do Sena...

2005-11-14T21:55:00.000Z

Foto by Dam

Em Paris tudo combina...

2005-11-14T21:54:00.000Z

Foto by Dam

Paris é magia...

2005-11-14T21:53:00.001Z

Foto by Dam

Paris é imponência...

2005-11-14T21:53:00.000Z

Foto by Dam

Paris...

2005-11-14T21:52:00.001Z

Foto by Dam

Paris são fontes...

2005-11-14T21:52:00.000Z

Foto by Dam

Paris são flores...

2005-11-14T21:51:00.001Z

Foto by Dam

Paris são jardins de folhas caducas...

2005-11-14T21:51:00.000Z

Foto by Dam

Paris são jardins...

2005-11-14T21:49:00.000Z

Foto by Dam

Paris é Sacre-Coeur...

2005-11-14T21:48:00.001Z

Foto by Dam

Paris é charme...

2005-11-14T21:47:00.000Z

Foto by Dam

Paris é luz...

2005-11-14T21:45:00.000Z

Foto by Dam

Paris é a Torre Eiffel...

2005-11-14T21:44:00.000Z

Foto by Dam

Carrossel

2005-11-13T22:13:00.000Z

Às vezes parece que a vida é um carrossel. Uma vezes estamos em cima, vemos o horizonte do alto e tudo nos corre de feição. Outros momentos, perdemos a visão, o nosso horizonte encurta e sentimos abater o mundo sobre nós.

Como sempre na vida, se nos tivermos prevenido e feito amizade com o manobrador do carrossel, podemos contar sempre com uma ajudinha.

Basta que lhe peçamos que pare a geringonça quando o carrossel estiver no lugar mais alto...

Princípios

2005-11-08T22:53:00.000Z

Foto by Dam

Tudo isto, a meu ver, é excessivo - e provém do feitio do espiríto francês, sempre idealista, tendendo incorrigivelmente para as generalizações absolutas, e que exige dos homens a força abstracta que só pertence aos princípios. Mas um homem realmente não pode ter a rigidez impassível de um princípio. Os princípios são insensíveis e intangíveis - e os homens são um feixe de nervos sujeitos a todas as influências, mesmo as da chuva e do vento. É absurdo pretender que um poeta seja tão poético como os seus poemas, um padre tão transcendente como o seu dogma - e que um estadista, elevado ao poder para representar uma ideia, se torne tão impessoal como ela, e como ela prossiga impassivelmente na sua evolução, mesmo quando a Terra trema e os céus em torno caiam.

Eça de Queirós in Cartas de Paris

O teu retrato

2005-11-05T21:53:00.001Z

Foto by Dam

Deus fez a noite com o teu olhar
Deus fez as ondas com os teus cabelos
Com a tua coragem fez castelos
Que pôs, como defesa, à beira- mar.

Com um sorriso teu, fez o luar
(que é sorriso de noite, ao viandante)
E eu que andava pelo mundo, errante,
Já não ando perdido em alto-mar!

Do céu de Portugal fez a tua alma!
E ao ver-te sempre assim, tão pura e calma,
Da minha oite, eu fiz a Claridade!

Ó meu anjo de luz e de esperança,
Será em ti afinal que descansa
O triste fim da minha mocidade!

António Nobre

Mussulo V

2005-11-05T21:52:00.002Z

Foto by Dam

Mussulo IV

2005-11-05T21:52:00.001Z

Foto by Dam

Mussulo III

2005-11-05T21:52:00.000Z

Foto by Dam

Mussulo II

2005-11-05T21:51:00.000Z

Foto by Dam

Mussulo I

2005-11-05T21:50:00.000Z

Foto by Dam

Adoração

2005-11-04T00:35:00.001Z

Eu não tenho amor simplesmente. A paixão
Em mim não é amor, filha, é adoração!
Nem se fala em voz baixa à imagem que se adora.
Quando da minha noite eu te comptemplo, aurora,
E, estrela da manhã, um beijo teu perpassa
Em meus lábios, oh! quando essa infinita graça
do teu piedoso olhar me inunda, nesse instante
Eu sinto - virgem linda, inefável, radiante,
Envolta num clarão balsâmico da lua,
A minh`alma ajoelha, trémula, aos pés da tua!
Adoro-te!...Não és só graciosa, és bondosa:
Além de bela és santa; além de estrela és rosa,
Bendito seja o deus, bendita a Providência
Que deu o lírio ao monte e à tua alma a inocência,
o deus que te criou, anjo, para eu te amar,
E fez do mesmo azul o céu e o teu olhar!

Guerra Junqueiro

Mussulo

2005-11-04T00:33:00.000Z

É difícil explicar o encanto de África. O poder mágico do calor africano, da atmosfera avermelhada da terra e do seu pôr do sol, da música sensual e da catinga dos muceques. Há dias regressei às minhas origens, à terra que me viu nascer. Tive no meu reencontro a mesma sensação que se tem quando nasce um filho. A sensação de que nada que diga conseguirá explicar o encanto desse momento. Numa das raras oportunidades de lazer, redescobri o Mussulo. A ilha do Mussulo. A ilha onde o sol parece querer ficar eternamente, quando partimos. Se um dia forem a Angola, não percam a oportunidade de conhecer o Mussulo. Lá estando, saberão porquê....

Ficção

2005-10-20T09:00:00.001Z

Eu que resisto aos rios e às árvores
por muito que por plácidos me imponham
a sua incontestável existência
jamais a ti tão frágil eu opus resistência.

Não sei se te consente recordar
aquilo que por vezes te dizia:
procuro o teu mistério nos teus olhos
o teu rosto é tão vasto como um mundo
e quanto mais te olho mais pressinto
que é em vão que te procuro o fundo;

eu tinha o meu passado a minha vida
conhecia o lugar de certas coisas
e agora que te vi tudo esqueci
e se não tenho nada nem te tenho mesmo a ti
como posso pensar em ter futuro
se tu és para mim o puro instante
e a eternidade em que me transfiguro?

Eu não posso medir o que te dou
pois o mínimo gesto que te estendo
ao arriscar-me a mim arrisco quanto sou
A quem poderei hoje perguntar por ti?

Ruy Belo

Canto

2005-10-17T18:55:00.000Z

Quero ensinar-te o canto da aurora
mesmo que julgues ser tardio o momento
porque nunca é tarde para aprender
e só a morte consegue parar
esta locomotiva que é o pensamento...

Vagueio por árvores povoadas de aves,
pelas palavras rimadas,
atrás do silvo misterioso do vento quando o sol passa,
e tento decifrar pautas e pautas, poemas e poemas,
sons de um planeta encantado,
porque quero aprender a cantar,
para te ensinar,
o canto da aurora...

Mas como posso eu ambicionar ensinar o canto
que ainda não escutei?

Minibiografia

2005-10-17T15:05:00.001Z

Não me quero com o tempo nem com a moda
Olho como um deus para tudo de alto
Mas zás! Do motor corpo o mau ressalto
Me faz a todo o passo errar a corda.

Porque envelheço, adoeço, esqueço
Quanto a vida é gesto e amor é foda;
Diferente me concebo e só do avesso
O formato da mulher se me acomoda.

E se a nave vier do fundo do espaço
Cedo raptar-me, assassinar-me, cedo:
Logo me leve, subirei sem medo
À cena do mais árduo e do mais escasso.

Um poema deixo, ao retardador:
Meia palavra a bom entendedor.

Luiza Neto Jorge

Girassol

2005-10-16T20:53:00.000Z

O amor é uma companhia.
Já não sei andar só pelos caminhos,
Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.
Mesmo na ausência dela é uma coisa que está contigo.
E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.
Se não a vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.
Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência [dela].

Todo eu sou qualquer força que me abandona.
Toda a realidade olha 'para mim como um girassol com a cara dela [no meio].

Alberto Caeiro

Lavar as ideias

2005-10-13T07:15:00.001Z

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É tempo para lavar as ideias...

Horas

2005-10-13T07:15:00.000Z

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Um poema de sempre

2005-10-11T17:41:00.001Z

Um dos poemas que me acompanhará sempre, da autoria do nosso mal-amado Manuel Maria Barbosa du Bocage:

Eu antes quero
Muda expressão,
Os lábios mentem,
Os olhos, não...

Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?

2005-10-07T23:18:00.002Z

Foto by Dam

Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?
Eu sou o teu vaso - e se me quebro?
Eu sou tua água - e se apodreço?
Sou tua roupa e teu trabalho
Comigo perdes tu o teu sentido.

Depois de mim não terás um lugar
Onde as palavras ardentes te saúdem.
Dos teus pés cansados cairão
As sandálias que sou.
Perderás tua ampla túnica.

Teu olhar que em minhas pálpebras,
Como num travesseiro,
Ardentemente recebo,
Virá me procurar por largo tempo
E se deitará, na hora do crepúsculo,
No duro chão de pedra.

Que farás tu, meu Deus?
O medo me domina.

Rilke

O Eclipse

2005-10-07T23:18:00.001Z

E Deus disse...

2005-10-06T13:32:00.001Z

E Deus disse: "Que cresça a erva, que a erva dê semente, que da semente cresçam árvores e dêem frutos".

E Deus povoou a Terra com alfaces e couves-flor, espinafres, milho e vegetais verdes de todas as espécies, para que o Homem e a Mulher pudessem viver longas e saudáveis vidas.

E Satanás criou o McDonald's e a promoção dois BigMacs por cinco euros.

E Satanás disse ao Homem: "Queres as batatas fritas com quê?"

E o Homem disse: "Na promoção, com Coca-Cola, ketchup e mostarda".

E o Homem engordou cinco quilos.

E Deus criou o iogurte saudável, para que a Mulher pudesse manter a forma esbelta de que o Homem tanto gostava.

E Satanás criou o chocolate.

E a Mulher engordou cinco quilos.

E Deus disse: "Experimentem a minha salada".

E Satanás criou os pratos de bacalhau com natas e marisco.

E a mulher engordou 10 kg.

E Deus disse: "Enviei-vos bons e saudáveis vegetais e o azeite para que possais cozinhar de forma saudável".

E Satanás inventou a gordura saturada, a galinha frita e o peixe frito com muito óleo.

O Homem ganhou 10 quilos e os níveis de colesterol bateram no tecto.

Deus criou sapatos de corrida e o Homem perdeu os quilos extras.

E Satanás criou a televisão por cabo com controlo remoto para que o homem não tivesse de se levantar para mudar de canal.

E o Homem ganhou mais vinte quilos.

E Deus disse: "Estás a passar dos limites, Demónio".

E o Homem teve um ataque cardíaco.

E Deus criou a intervenção cirúrgica cardíaca.

E Satanás criou o sistema de saúde português.

Mas Deus salvou o homem dando-lhe uma nova oportunidade.

Aí Satanás criou o PS.

O Homem acabou por eleger o José Sócrates.

E Deus disse: "Bom, agora estragaste tudo !"

Objectivo

2005-10-02T11:09:00.000Z

- [...] Vê, Kamala: quando atiras uma pedra à água, ela procura o caminho mais rápido para o fundo.

Assim é quando Siddhartha tem um objectivo, uma intenção.

Siddharta nada faz, espera, pensa, jejua, mas passa pelas coisas do mundo como a pedra passa pela água, sem nada fazer, sem se mexer; ele é atraído e deixa-se cair.

O seu objectivo arrasta-o, pois ele não admite na sua alma nada que pudesse interpor-se entre ele e o seu objectivo.

[...] É a isto que os ingénuos chamam encantamento, pensando que é obra dos demónios. Os demónios nada fazem, não existem demónios. Todos podem dominar estes encantamentos, todos podem alcançar a sua alma, desde que saibam pensar, esperar e jejuar.

Herman Hesse in Siddhartha

Manjar...

2005-10-02T10:37:00.001Z

O sol que que espreita à minha janela
não sabe as saudades que tenho de ti,
não sabe que te espero para almoçar,
só sabe que preparo um repasto
de carícias e beijos de tantos sabores,
porque o cheiro do Amor não se oculta,
não se guarda, não se esconde ...

Nem ao sol, nem à lua, nem a mim mesmo
confesso a ementa que reservei para este dia
nem o têmpero, nem os segredos do manjar.

O Sol que espreita à minha janela
veio simplesmente espreitar
o aroma de que te Amoooooooo...

Jura...

2005-10-02T10:36:00.000Z

O homem passa os dias longe de si mesmo, entregue àquilo que é insignificante, ridículo, supérfluo. Não tem vida interior, nem consciência, nem tempo para refrescar a memória. Pura e simplesmente, não pensa, não medita, não inspira a energia da sua própria alma.

Somos seres miseráveis vocacionados para discussões, para a satisfação material de desejos, para adormecermos sobre nós mesmos. Não pensamos no nosso Eu. E, por isso, não NOS conhecemos.

Quem me dera poder sentar-me à beira rio, debaixo de um coqueiro, sem preocupações com a fome, com a sede ou com o dinheiro que paga as contas. Quem me dera poder estar acompanhado por MIM próprio.

Ridículo, constatar que aquilo que nos diferencia dos animais é o pensamento e não o utilizamos.

Pois hoje fiz uma jura:

Todos os dias vou sentar-me naquele beira rio.

Um minuto que seja do dia, não me sentirei Animal...

Alma

2005-09-27T00:08:00.001Z

Foto by Dam

A Tua Alma é um mundo inteiro...

Herman Hesse

Habitant de Cythère

2005-09-26T11:57:00.000Z

Mon cœur, comme un oiseau, voltigeait tout joyeux
Et planait librement à l'entour des cordages ;
Le navire roulait sous un ciel sans nuages,
Comme un ange enivré d'un soleil radieux.

Quelle est cette île triste et noire ?
- C'est Cythère, Nous dit-on,
un pays fameux dans les chansons,
Eldorado banal de tous les vieux garçons.

Regardez, après tout, c'est une pauvre terre.
- Ile des doux secrets et des fêtes du cœur!
De l'antique Vénus le superbe fantôme
Au-dessus de tes mers plane comme un arome,
Et charge les esprits d'amour et de langueur.

Belle île aux myrtes verts, pleine de fleurs écloses,
Vénérée à jamais par toute nation,
Où les soupirs des cœurs en adoration
Roulent comme l'encens sur un jardin de roses
Ou le roucoulement éternel d'un ramier!

- Cythère n'était plus qu'un terrain des plus maigres,
Un désert rocailleux troublé par des cris aigres.
J'entrevoyais pourtant un objet singulier !
Ce n'était pas un temple aux ombres bocagères,
Où la jeune prêtresse, amoureuse des fleurs,

Allait, le corps brûlé de secrètes chaleurs,
Entre-bâillant sa robe aux brises passagères;
Mais voilà qu'en rasant la côte d'assez près
Pour troubler les oiseaux avec nos voiles blanches,
Nous vîmes que c'était un gibet à trois branches,
Du ciel se détachant en noir, comme un cyprès.

De féroces oiseaux perchés sur leur pâture
Détruisaient avec rage un pendu déjà mûr,
Chacun plantant, comme un outil, son bec impur
Dans tous les coins saignants de cette pourriture;

Les yeux étaient deux trous, et du ventre effondré
Les intestins pesants lui coulaient sur les cuisses,
Et ses bourreaux, gorgés de hideuses délices,
L'avaient à coups de bec absolument châtré.

Sous les pieds, un troupeau de jaloux quadrupèdes,
Le museau relevé, tournoyait et rôdait ;
Une plus grande bête au milieu s'agitait
Comme un exécuteur entouré de ses aides.

Habitant de Cythère, enfant d'un ciel si beau,
Silencieusement tu souffrais ces insultes
En expiation de tes infâmes cultes
Et des péchés qui t'ont interdit le tombeau.

Ridicule pendu, tes douleurs sont les miennes !
Je sentis, à l'aspect de tes membres flottants,
Comme un vomissement, remonter vers mes dents
Le long fleuve de fiel des douleurs anciennes,

Devant toi, pauvre diable au souvenir si cher,
J'ai senti tous les becs et toutes les mâchoires
Des corbeaux lancinants et des panthères noires
Qui jadis aimaient tant à triturer ma chair.

- Le ciel était charmant, la mer était unie ;
Pour moi tout était noir et sanglant désormais,
Hélas! et j'avais, comme en un suaire épais,
Le cœur enseveli dans cette allégorie.

Dans ton île, ô Vénus! je n'ai trouvé debout
Qu'un gibet symbolique où pendait mon image...
- Ah! Seigneur ! donnez-moi la force et le courage
De contempler mon cœur et mon corps sans dégoût!

Charles Baudelaire

Confissão ou recaída?

2005-09-23T09:43:00.001Z

Guardo comigo todos momentos
com que pincelamos de carinho, os dias:
azuis, verdes, alaranjados, encarnados
um quadro cheio de cores vivas,
permanentemente renascidas,
porque a memória,
nem a saudade,
ninguém apaga,
e que hoje, não sei bem porquê,
estão tão garridas...

Reinvenção

2005-09-21T21:47:00.001Z

Foto by Dam

A vida só é possível
reinventada.

Anda o sol pelas campinas
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas...
Ah! tudo bolhas
que vêm de fundo piscinas
de ilusionismo... - mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida
a vida só é possível
reinventada.

Vem a lua, vem, retira
as algemas dos meus braços.
Protejo-me por espaços
cheios da tua Figura.
Tudo mentira! Mentira
da lua, da noite escura.

[...]

Porque a vida, a vida, a vida
a vida só é possível
reinventada.

Cecília Meireles

Luz

2005-09-20T23:51:00.000Z

Foto by Dam

Nos momentos aparentemente mais cinzentos
há sempre uma árvore que cresce à sombra
num sinónimo de vida,
ou uma luz envergonhada que se enconde,
numa prova de esperança.

Essa árvore e essa luz só a logram encontrar
aqueles que têm a coragem e a sensibilidade
de se fixar nos pomenores...

porque, na maioria das vezes,
é nos pormenores que está a diferença...

Janelas

2005-09-20T23:49:00.000Z

Foto by Dam

A luz que sobe por estas janelas
alegres, calmas e coloridas
é a mesma que ilumina este verso
tão frenético como a espuma do mar
quando penteia os cabelos de uma sereia...

Romantismo

2005-09-20T07:22:00.000Z

Que nunca se perca o romantismo
nem a esperança
porque todos os dias há um pôr do sol...

Foto by Dam

O conforto da noite...

2005-09-20T07:21:00.000Z

Foto by Dam

A ambição suprema da levitação...

2005-09-20T07:17:00.001Z

Foto by Dam

O reencontro da identidade

2005-09-20T07:15:00.000Z

sem legendas...

2005-09-20T07:14:00.000Z

O vigésimo Poema

2005-09-09T14:29:00.000Z

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada, e tiritam, azuis, os astros, ao longe".
O vento da noite gira no céu e canta.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu a amei, e às vezes ela também me amou.
Em noites como esta eu a tive entre os meus braços.
Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito.
Ela me amou, às vezes eu também a amava.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que a perdi.
Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.
Que importa que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo.
Isso é tudo. Ao longe alguém canta.Ao longe.
Minha alma não se contenta com tê-la perdido.
Como para aproximá-la o meu olhar a procura.
Meu coração a procura, e ela não está comigo.
A mesma noite que fez branquear as mesmas árvores.
Nós, os de então, já não somos os mesmos.
Já não a amo, é verdade, mas quanto a amei.
Minha voz procurava o vento para tocar o seu ouvido.
De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
Sua voz, seu corpo claro. Seus olhos infinitos.
Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame.
É tão curto o amor, e é tão longe o esquecimento.
Porque em noites como esta eu a tive entre os meus braços,
a minha alma não se contenta com tê-la perdido.
Ainda que esta seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

Pablo Neruda

De mãos dadas

2005-09-09T14:24:00.000Z

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considere a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.
Não serei o cantor de uma mulher, de uma história.
não direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.
não fugirei para ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes, a vida presente.

Carlos Drummond de Andrade

Não sentes?

2005-09-09T09:28:00.000Z

Não sentes?
A cada instante que passa,
a distância que nos separa incrementa-se,
o nevoeiro adensa-se,
o sentido das tuas palavras
foge do sentido das minhas
e a distância e o tempo vão devorando
os fragmentos moribundos do nosso Amor,
que já foi Tudo...
e não chegou...

Porque não posso mais,
não aguento mais,
e é tempo de cuidar de mim...
Cuida-te!

Adeus!

Não posso mais...

2005-09-05T10:41:00.001Z

Amor, eu erro e meu errar vou ver,
como a quem arde e tem fogo no seio,
que se mais dói, menos razão lhe veio
e é já quase vencida em tal sofrer.

O meu desejo ardente usei conter
sem perturbar o rosto em belo asseio:
não posso mais; da mão tiras-me o freio
e em desespero a alma é-se a atrever.

Porém, se além do estilo, ela se alenta,
e és tu quem quanto a acende e aguilhoa
que para se salvar via ásp`ra tenta,

mais são os raros dons com que abençoa
o céu tal dama. Ao menos lhe apresenta
minhas desculpas a ver se a si perdoa.

Petrarca

Dias

2005-09-01T19:24:00.001Z

Tu que marcas o compasso dos dias
escuta no movimento
pendular destes versos
o coração que chama por ti,
entrega-te à Aurora do Amor
ardente e renascido
de onde brotou este poema...

Porque é sempre - e só no Amor- que está
a essência e fragância do poema...

Ver Claro

2005-09-01T19:13:00.000Z

Toda a poesia é luminosa, até
a mais obscura.
O leitor é que tem às vezes
em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressas
outra e outra vez
e outra vez
a essas sílabas acesas
ficará cego de tanta claridade.
Abençoado seja se lá chegar.

Eugénio de Andrade

Últimos dias

2005-09-01T19:06:00.000Z

Talvez, talvez sejam os últimos
dias. Se for assim, são um esplendor[...]

A perfeição
mora neste muro branco
onde o escarlate
da flor da buganvília sobe ao encontro
da luz fresca da manhã de junho.

A beleza (não há outra palavra
para dizê-lo), a beleza da manhã
é terrível: persiste, domina...

Eugénio de Andrade

Amadurecido

2005-09-01T10:49:00.000Z

De tanta consumição
o pavio perde a chama...

De tanta resistência
hércules perde a força...

De tanto querer
o homem acaba despido.

Como o pêssego maduro
no pomar abandonado...

Incêndios

2005-09-01T10:48:00.000Z

O primeiro-ministro anunciou que, a partir de 2006, a tradicional época de incêndios ocorrerá noutra altura do ano.
Ainda não se sabe ao certo qual será a data da abertura oficial dos fogos mas, segundo José Sócrates, "a ideia é evitar que seja na altura das férias do primeiro-ministro e do Presidente da República". "Não faz sentido que o país esteja a arder num mês em que a maioria das pessoas está na praia ou na savana africana", explicou aos jornalistas.
Ao que foi possível apurar, Sócrates está inclinado para o mês de Novembro: "Eu sei que já não está calor e que, portanto, a época é menos favorável aos fogos mas, mesmo assim, parece-me preferível a Agosto".
A oposição já se manifestou contra esta alteração. Marques Mendes considera que "o agendamento dos incêndios para Novembro destina-se unicamente a fazer esquecer a derrota do PS nas autárquicas". Para o Bloco de Esquerda, trata-se de "uma forma de desviar as atenções do debate urgente sobre o consumo de haxixe em casamentos homossexuais".
Também a comunicação social está contra a alteração das datas, considerando unicamente que "Agosto é o melhor mês, até porque não acontece mais nada. Se não houver incêndios, vamos falar de quê ? Do tipo que entrou para o Guiness por fazer o maior pão com chouriço do mundo, não ?!".

Corrupção

2005-08-30T19:12:00.001Z

Fim da corrupção colocaria Portugal ao nível da Finlândia

Estudo do Banco Mundial mostra que países podem triplicar rendimento per capita. E diminuir mortalidade infantil. Corrupção prejudica famílias mais pobres com impostos injustos e cria a necessidade de «subornos» nos serviços públicos

«Dez mitos sobre a governação e corrupção» aponta o caminho para o desenvolvimento. E garante que a diminuição da corrupção poderia pôr Portugal na senda do desenvolvimento, ao mesmo nível da Finlândia.

Daniel Kaufmann, director dos Programas Globais do Instituto do Banco Mundial, apresenta esta tese num artigo publicado na revista trimestral do Fundo Monetário Internacional, «Finance and Development», também divulgada na internet.

O estudo do Banco de Portugal estima que um país que melhore a sua governação e que parta de um baixo nível pode alcançar uma bom termo de desenvolvimento e triplicar o rendimento per capita da população. As melhorias, segundo Kaufman, vão mais longe e afectam ainda a redução da mortalidade infantil assim como a iliteracia.

Essa melhoria corresponderia a subida no nosso ranking em questões de «controlo e corrupção» na base de dados do Banco de Portugal, subindo Portugal ao nível da Finlândia, Guiné Equatorial ao nível do Uganda que, por sua vez, alcançaria a Lituânia que, chegaria ao rendimento de Portugal.

O texto, intitulado «Dez mitos sobre governação e corrupção», aborda várias questões, nomeadamente o impacto da governação no desenvolvimento. No estudo, o responsável do Banco Mundial mostra que em geral os países podem extrair enormes dividendos do desenvolvimento e da melhoria da governação.

Segundo Kaufman, governação e corrupção não podem ser mensurados. Mas o Banco Mundial reuniu em base de dados indicadores de governação de mais de 200 países, constituídos por mais de 350 variáveis obtidos por dezenas de instituições por todo o mundo.

No caso de corrupção, em países em desenvolvimento, a corrupção acaba por resultar numa desproporção para as famílias com menores rendimentos: pagam mais impostos do que deveriam, e parte dos seus rendimentos são gastos em «subornos» para terem acesso aos serviços públicos. Numa estimativa, as transações mundiais são «manchadas» pela corrupção em perto de um trilião de dólares.

Os sonhos

2005-08-26T10:55:00.000Z

Hoje já só posso fotografar nos meus sonhos
o idílio que não vivi...
porque os meus sonhos já não são
representações de uma aspiração real.
os meus sonhos não passam
de delírios de um louco...

Constatação

2005-08-26T10:26:00.000Z

Amar também é
dar todas as provas
abrir o coração
e não querer ficar comprometido com o silêncio...

Súplica

2005-08-24T17:41:00.000Z

Agora
que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.

Ouvir [...] a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.

Miguel Torga

Anda vem

2005-08-23T10:06:00.000Z

Anda vem..., porque te negas,
Carne morena, toda perfume?
Porque te calas,
Porque esmoreces,
Boca vermelha
- rosa de lume?

Se a luz do dia
Te cobre de pejo,
Esperemos a noite presos num beijo.

Dá-me o infinito gozo
De contigo adormecer
Devagarinho, sentindo
O aroma e o calor
Da tua carne, meu amor!

E ouve, mancebo alado:
Entrega-te, sê contente!
- Nem todo o prazer
Tem vileza ou tem pecado!

Anda, vem!...
Dá-me o teu corpo
Em troca dos meus desejos...
Tenho saudades da vida!
Tenho sede dos teus beijos!

António Botto